Чемодан

Кожа в морщинах, пылится забытый хозяином друг – чемодан.
А когда-то (как время летит) разливали на крышке его по стаканам "Агдам".
Но для дам был всегда полон всяких сюрпризов и драм.
Руки женские часто в нутро проникали, а там…
Да-а, всё было – отбились на полках плацкартных углы. И увы,
пожелтел, превратился в тот хлам, что не выбросить (жалко)
и сам не уйдёт (в одиночку увы не ходок). Если б только он мог,
как бы он отомстил; в лес ушёл, стал свободным и с птицами пел
по утрам.
Чемодан?!

И однажды – мечты: друг опомнился, вспомнил его. Не найдёт.
И тяжёлые слёзы по дряблым небритым щекам…

Эх, да ладно, вдруг стало неловко (за мысли).
Вдруг сердце не выдержит.
Нет, не бросит того, с кем когда-то глотали дорожную пыль –
уходил, возвращался, был счастлив и верил наивно словам.

Где-то там, на перроне, по-прежнему люди спешат к поездам.
А в кладовке (теперь это храм), спит в недавнем беспечный
и стильный бродяга.
Не будите: он путь завершил, стал ворчливым, устал. Чемодан…

Комментировать публикации могут только зарегистрированные пользователи. Регистрация / Вход